Maldigo a veces mi suerte
y en afán de vano alarde,
alzo mi mano cobarde
pidiendo al cielo la muerte.

Quiero ser alma que vierte
su soledad mientras arde
sobre los campos la tarde,
amarga, débil, inerte.

Quiero ser manto que cubre
los sueños rotos de octubre
los sueños rotos de abril.

Volar siendo un alma rota
que sabe que su derrota
no tiene mejor perfil